Sin Final.

Hay algo que no te dije esa noche:

me quedé habitándote

incluso después,

como un perfume terco aferrado a la memoria

Porque no fue solo el roce...

fue la manera en que me mirabas,

como si cada parte de mí

fuera un misterio que querías beberte despacio.

Tus manos tenían paciencia de lluvia,

de esas que no golpea,

sino que insiste

hasta volverlo todo inevitable.

Y yo...

yo me dejé.

Me dejé caer en tu ritmo,

en esa forma tuya de acercarte

como quien prueba lo prohibido

y decide no arrepentirse nunca.

Había dulzura, sí,

pero también un hambre callada,

una tensión deliciosa

entre lo que éramos y lo que ya no podíamos evitar

ser.

Tu respiración en mi cuello

era casi un idioma,

uno que entendí sin haberlo aprendido,

uno que me nombraba

más allá de mi propio nombre.

Y en ese borde

-tan frágil, tan encendido-

descubrí que el deseo contigo

no era prisa...

era profundidad.

Como  hundirse en un vino oscuro,

como cerrar los ojos y saber

que ya no hay regreso,

que ya no hace falta.

Porque cuando me tuviste así,

tan cerca de perderme,

tan cerca de quedarme,

supe...

que hay encuentros

que no buscan un final,

sino quedarse latiendo para siempre

debajo de la piel.