Mi hogar.

Un faro me llama.

En la tormenta veo
su luz.

Suelto el ancla
en el puerto de tus ojos.

Mi hogar.

Este amor...

 Hay mujeres que se miran

y mujeres que se sienten.

Tú eres 

de las que entran en el alma sin hacer ruido,

cambiando de lugar todas las cosas,

como si el corazón, al conocerte,

comprendiera que amar

es latir para los dos.

Tus ojos no miran:

desnudan silencios.

Tu boca guarda secretos

que mis labios desean aprender.

No quiero prometerte eternidades.

La eternidad es demasiado breve

para este amor...

y me faltaría vida para quererte.

Incomparable.

 La luna habría elegido tu rostro,

pero llegaste después.

Tus ojos,
la primera idea del alba.

Hay en ti una ternura
que la brisa no conoce.

Y, aún así,
nada se parece a ti.

Las rosas
se apresuraron al nacer.

En cada latido.

 

Te extraño

como la palabra 

extraña al poeta;

Y, sin embargo, 

eres, en cada latido mío,

el alma

de todos mis poemas.

Tu sonrisa.

 No sé que hizo el cielo
con toda la luz que le sobraba
al atardecer.

Sospecho
que la guardó durante años
para ponerla un día
 en tu manera de sonreír.

Porque hay sonrisas que alegran.

Y luego está la tuya.

Que tiene esa delicada crueldad
de volver insuficientes
a todas las demás.

Tus maneras.

 

Me gusta tu belleza,
pero no porque sea perfecta.

Me gusta porque llega acompañada
de tus gestos pequeños.

Porque te acomodas el cabello
sin darte cuenta.

Porque sonríes antes de reír.

Porque a veces te quedas pensando
y parece que el mundo entero
ha decidido hacer silencio
para escucharte.

Si tuviera que elegir
entre tu belleza y tus maneras, 
elegiría tus maneras.

Y entonces,
como una trampa maravillosa,
volveria a encontrar tu belleza
dentro de ellas.

Tú.

Hay jardines que florecen cuando pasas,

como si supieran
que eres tú la primavera.

No hace falta que los riegues,
ni que les hables,

ni que vuelvas.

Basta con que existas en el mundo,
para que algo, en algún lugar,

florezca.

Tu nombre.

Tu nombre no me cabe en la boca,

se desborda,

se vuelve poema

antes de que pueda pensarlo.

Si alguna vez me preguntan

qué es el amor,

no voy a explicarlo -

diré tu nombre

y me quedaré callado. 

Tu manera de habitar las cosas.

 Hay algo injusto en ti.

No en tu belleza.

La belleza tiene remedio:

uno termina acostumbrándose.

Lo injusto es tu manera

de habitar las cosas.

Porque después de conocerte

ninguna calle

volvió a ser solamente una calle,

ninguna canción

solamente una canción,

ninguna tarde solamente una tarde.

Ahora todo parece contener

la posibilidad de recordarte.

Y así cualquiera pierde.

Porque

cómo compite el mundo

contra una mujer

que ha aprendido a quedarse

en él

incluso cuando no está?

Eres.

Eres la curva suave de la tierra
donde el horizonte suspira,

eres la llama que no se apaga
cuando toda la luz se olvida.

Tu cuerpo es un poema antiguo 
escrito en piel de luna,

cada curva una metáfora,
cada silencio, una pregunta.

Pero es tu alma lo que me detiene,
esa hoguera serena que ilumina,
ese jardín secreto que florece
cada vez que sonríes.