Antes yo era un verbo sin conjugar,
una oración a mitad,
una habitación sin ventanas.
Llegaste tú
con esa manera de entrar a los lugares
como si ya fueran tuyos desde siempre,
y de repente
la habitación tuvo luz,
la oración tuvo sentido,
y el verbo aprendió su mejor tiempo:
el presente contigo.
Nos hemos vuelto un rio de dos corrientes
que ya no recuerdan
cómo era correr solas,
que han aprendido que el caudal se hace
con todo lo que el otro trae,
con sus piedras y sus peces y su prisa,
y esa agua clara que te brota
cuando crees que nadie te mira
y yo te estoy mirando.
Siempre te estoy mirando.
